Carta aberta à mulher que chamou minha fertilização in vitro de pecado

Carta aberta à mulher que chamou minha fertilização in vitro de pecado

Antes de tudo, nunca te perguntei.

Você, que foi criado como católico (como eu), foi criado para acreditar no poder curador do amor e do sacrifício, sabe o quanto eu sacrifiquei por essas crianças? Quantas agulhas eu enfrentei? Quantos procedimentos eu suportei? Quantas vezes fui ao pronto-socorro com convulsões de dor insuportável? Você sabe quantas lágrimas eu derramei?

Você, que concebeu seu primeiro filho porque esqueceu o preservativo uma vez, já pensou em como é andar uma milha proverbial em um sapato de mulher infértil?

Você sabe como é quando seu corpo quebra o coração que abriga, recusando-se a satisfazer seu desejo mais profundo?

Você sabe como é chorar outro teste de gravidez negativo, apenas para retirá-lo do lixo uma hora depois, rezando para que uma segunda linha apareça magicamente?

Você sabe quanto amor contribuiu para a criação dessas crianças? Que eles nascem do amor entre marido e mulher, entre esperanças dos pais e uma família imaginada, entre uma mãe e a mera idéia dos seus futuros filhos?

Você acha que o fato de eles terem passado uma parte infinitesimal de suas vidas em um laboratório antes de eu carregá-los muda isso?

Você sabia que toda vez que eu os sentia se mover dentro de mim, meu coração estava cheio de gratidão?

Você sabe como meu corpo os nutria? Como compartilhamos os mesmos nutrientes, o mesmo oxigênio, os mesmos batimentos cardíacos?

Você sabe que nossos corações caem nesse ritmo sincronizado e familiar quando eu os mantenho perto de mim agora? Que nossos corações ainda falam um com o outro?

Você pode imaginar o quanto eu os amo? Quanto eles me amam em troca?

Você realmente acredita que algo que traz mais amor a este mundo pode ser um pecado?

Você, que disse que meus ovários cheios de cisto eram apenas parte de um plano maior, você já parou para pensar que talvez conhecer os milagres na clínica de fertilidade também fizesse parte desse plano?

Se você visse uma criança atropelada enquanto corria pela rua, não ligaria para o 911, atribuindo o acidente ao destino?

Você, que disse que era imoral usar todos os meios necessários para engravidar, percebe que a maioria dos casos de infertilidade é considerada condições médicas tratáveis?

Se um dos seus entes queridos sofria de um câncer que poderia ser curado com quimioterapia, você recomendaria que ela recusasse o tratamento? Você diria a ela que é errado combater o destino e que ela deve morrer prematuramente, nas mãos de um tumor, mesmo que existam seres humanos talentosos e compassivos que possam ajudá-la?

Você, que me acusou de jogar fora embriões não utilizados ou fracos como lixo, você sabe que eu me recusei a descartar até o embrião mais baixo com classificação médica?

Você sabia que todos os embriões que não transferi de volta para mim foram tratados com o máximo cuidado e que eles são seguros em um centro médico, pequenos vislumbres de esperança com potencial para nos presentear ou a outro casal em dificuldades, se decidirmos doar um lindo bebê?

Você, que me acusou de tomar a vida como garantida, sabia que eu chorei por cada ovo que não amadureceu?

Todo embrião que se formou, mas parou no seu desenvolvimento?

Todo blastocisto transferido que não gruda?

Cada almofada manchada de sangue que significava que meu útero não estava envolvendo a criança que eu tanto ansiava?

Você sabia que eu acendi velas? Distribuiu cartões de oração? Chorei até que eu não sabia mais o que era ter visão clara e bochechas secas?

Olhe para meus filhos – meus lindos, vibrantes, milagres nascidos de amor. Observe-os iluminar uma sala e trazer um sorriso até para os rostos mais sombrios.

Ouça como a palavra mamãe dança nos lábios, como um segredo precioso, uma carta de amor verbal dirigida à mulher que lhes deu vida.

Observe-os contemplando o mundo com olhos arregalados, encontrando alegria no mundano, risos no silêncio, amor no vazio.

Vejo os olhos deles brilharem quando pergunto se eles querem dar uma volta na carroça. Observe-os apontar os aviões acima, imitar o som de um trem que passa, rir das sementes de dente de leão que flutuam no céu e fazer cócegas no nariz.

Ouça a maravilha em suas vozes quando eles capturam um raro vislumbre da lua em plena luz do dia, seus gritos de excitação lembram um curral, enquanto eles viram a cabeça das pessoas com explosões barulhentas de Moo! Moo!

Veja-os acenando para o carteiro, grite Oi! ao motorista da UPS e sorria para o lixeiro.

Observe suas sobrancelhas franzirem com preocupação genuína quando elas vêem alguém recebendo um boo boo no playground.

Escute-os cantar Twinkle Twinkle, Little Star, fora da chave, mas cheia de vida.

Deixe-os pegar sua mão na deles. Sinta seus dedos minúsculos e cobertos de sujeira abraçando os seus em um domínio de confiança inalterada.

Você pode me chamar de pecador, e eu não vou negar. Serei o primeiro a admitir que não sou santo.

Eu sou humano. Eu sou falho. Cometi erros e tenho muitas coisas pelas quais me desculpar.

Mas ser mãe é não um deles.

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