Raspo minhas pernas e geralmente não penso muito nisso. Não é apenas o barbear que suporto como meu dever, e não sou apenas eu quem segue sem pensar os rituais das mulheres modernas. Poucos de nós questionam externamente por que oferecemos nosso consentimento, por meio de conformidade tácita, com cera, alteração, alvejante, empurrar e pintar nosso corpo e nauseamos.
Nós mulheres tratamos nosso eu físico como algo de outros, algo separado de nossos seres interiores. Qualquer que seja a cultura ou geografia da dinastia King, era eduardiana, tribos Kayan, as mulheres de Hollywood se sujeitam, literalmente, aos caprichos atuais do clã. Seja seu pó facial amarrado com chumbo venenoso para embranquecer a tez, pescoços esticados com anéis de ferro empilhados ou peitos enormes de plástico, ficamos afastados e surdos às vozes ofensivas dentro de nós que se atrevem a perguntar: Por quê? Por que meu corpo é reduzido a uma coisa para inspeção?
No processo de extinguir nossas próprias rebeliões silenciosas à medida que concordamos e seguimos em frente, quase esquecemos como é ser uma garota pré-adolescente à beira dessa mudança. Só agora, quando minha filha mais velha se aproxima de dois dígitos, eu me preocupo sobre como dar as más notícias. Provavelmente, não serei eu quem o fará. Em breve, uma garota precocemente sofisticada da escola primária vai zombar dela por ter pernas peludas. Isso aconteceu comigo na quinta série; para a atriz Kristen Stewart, foi a sexta. Stewart descreveu recentemente em Vanity Fair por que ela ainda está atormentando sua própria corrida peluda todos esses anos depois também.
E não é culpa das garotas provocadoras, não agora e agora. A criança pobre apenas internalizou o ataque de mensagens críticas com as quais as mulheres são bombardeadas diariamente, se não a cada hora. Ela pode ser a primeira a apitar em P.E. Na aula ou no parquinho, zombando de outra garota com uma série de insultos que me abriram os olhos, disseram-me: Você parece um gorila! mas você sabe o que dizem sobre atirar no mensageiro. É um alvo mal direcionado.
Ainda assim, é engraçado: minhas duas filhas não pensam em invadir o banheiro enquanto estou sentada no vaso sanitário. Eu me acostumei com a intrusão que eu nem pisco. No entanto, quando estou raspando minhas pernas, equilibrando-me na lateral da banheira, percebo que puxo a cortina do chuveiro e escondo a lâmina no momento em que as ouço na porta porque ainda não quero conversar com elas. Não estou falando dos pássaros e das abelhas, nem da menstruação, nem dos meninos. Não, não estou interessado em explicar por que, como mulher, devo remover 70% dos pêlos do meu corpo. O que vou dizer? Porque os homens não gostam? Porque o cabelo de um rapaz é bom, mas uma garota é nojenta e inaceitável? Porque pernas sedosas ficam muito melhores em uma saia de tênis? O que?
Então eu já posso ouvir suas perguntas inocentes, de busca de fatos. Mas como eu as respondo sem mudar para sempre suas percepções recém formadas de si mesmas, de seus corpos e de outras mulheres no planeta? Como eu não instantaneamente os sexualizo com essas informações de uma maneira que eles estão absolutamente 100% alheios no momento?
Mas é mais do que isso. Quero prolongar o tempo deles o máximo possível não objetos. No momento, eles se consideram “garotas”. Eles têm pernas que os carregam rapidamente através de campos gramados, braços que pegam bolas e pés que os ajudam a girar piruetas na aula de balé. Seus corpos são seus amigos, seus instrumentos, ferramentas, extensões de seus esforços físicos. É claro que eles entendem que os meninos são diferentes, eles brincam mais, são um pouco mais hiperativos nas aulas, e odeiam as bonecas American Girl, esse tipo de coisa. Mas a maioria das mulheres de 8 ou 9 anos de idade ainda não se vê como parte de uma equação inversa e inescapável com o sexo oposto, onde um pedaço de sua auto-estima é atribuído ao quão bem eles se classificam em uma escala de 1 a 10. Quente ou não? Bonita ou merda?
Está chegando, e eu odeio isso.
Eu não suporto a noção de que eles irão medir seu valor através dos olhos de outro olhar examinador. O olhar masculino, mesmo cooptado e regurgitado por uma garota pré-adolescente como meu velho inimigo (e Stewarts também) é como um vilão de quadrinhos que dispara lasers de seus olhos. Pode queimar.
E, por isso, adio o inevitável. Eu raspo minhas pernas discretamente, escondendo o que estou fazendo quando batem na porta. Faço a barba porque é isso que as mulheres fazem em nossa cultura. Eu ajusto minha linha do biquíni e tiro todos os traços de cabelo sob minhas axilas. Também faço outras coisas que são esperadas de mim: hidratar, maquiagem, mani-pedis. Nem tudo é desagradável, mas é de alta manutenção e é obrigatório. Por baixo de tudo, se eu for perfeitamente honesto, sou apenas uma pessoa que prefere gastar meu precioso tempo livre concentrando-se em outras coisas além da minha manutenção corporal, como escrever posts como esse, pintar um retrato ou até mesmo me entregar a um prazer culpado como assistir a um filme ruim de B na terça-feira à tarde. Mas, merda! Eu tenho barba por fazer. Melhor lidar com isso antes de calçar um par de shorts.
Sou covarde demais para resistir à onda de convenções sociais. De volta à faculdade, há vinte e poucos anos, havia muitas garotas hippies que se recusavam a fazer a barba, que gritavam furiosamente que era sexista, degradante e até questionadora de questões medicinais de uma era mais feminista, talvez. Mas não vejo mais muitas dessas jovens protestando por aí, nem nos campi nem no meu círculo interno contemporâneo. A pressão é intensa demais para resistir, eu acho. No final, todos nós precisamos de outras pessoas para aprovar nossa aparência e nossas escolhas, não é? E, como mães do Talibã, nos mantemos alinhados com os comentários sob a respiração, se não com força total, com gargalos, com acenos de cabeça desaprovadores, quer cutucando a roupa triste de alguma mulher, seu batom escuro ou percebendo o quão escamosa suas panturrilhas são. Nós nos tornamos parte do problema, dessa devolução do poder feminino à insegurança feminina. Parece que nenhum de nós quer ficar preso em uma situação cabeluda.
Mas isso não significa que eu não desejo que minhas filhas continuem se relacionando com seus corpos como máquinas poderosas projetadas para levá-los a lugares, em vez de um par de pernas lisas que simplesmente brilham, ou rostos em pó feitos de preen, criados apenas para que outros possam avaliar. , insultar ou admirar. São muito mais do que isso, mesmo que nossos rituais reduzam a demanda do resto de nós para muito menos.
Esta história foi publicada originalmente em The Conversation With Amanda de Cadenet.
