Sara Petersen
Às vezes, tenho medo de ficar sozinha com minha filha. Ela é a fofinha mais fofa do planeta, mas seu vocabulário consiste em sim, tchau e oi, então ela não é exatamente o melhor parceiro de conversa. E ela ainda está um pouco mais perto do bebê do que da criança, no que diz respeito à proximidade dos pais. Se eu me aventurar a mais de um metro de distância, sou avisado de que fui longe demais com mah urgente e repetido ?! Por mais que eu adore seu nariz de botão, barriga de ursinho de pelúcia e bochechas rosadas (oh, e não vamos esquecer a nova chegada de tranças), às vezes pode ser uma chatice, principalmente quando sinto vontade de fazer um dos seguintes:
1 Comer sem um pequeno abutre causando estragos na minha comida.
2) Jardinagem sem uma pequena toupeira desenterrando minhas flores.
3) Concluindo um jogo de palavras cruzadas (sim, eu gosto de um jogo casual ou dois) sem um pequeno grafiteiro rabiscando a pista para o 23.
4) Usando o banheiro sem um pequeno voyeur rastejando para compartilhar a experiência.
5) Lavar a roupa sem um cachorrinho pegando roupas limpas da pilha e decolando com risadas selvagens e descontroladas.
6 Arrumar a louça sem um pequeno malabarista pegando o copo de vinho para mostrar seu desdém pelo perigo.
7) Selecionando jóias sem um pouco de pega decolando com as melhores e mais brilhantes (e perdendo-as para sempre no tapete nubby do quarto; brinco de despedida de diamante dado a mim para comemorar o nascimento do meu primeiro filho).
8) Tomar banho sem o medo oculto de que uma pequena maquiadora tenha descoberto a mágica feita entre papel de parede ridiculamente caro (mas que vale a pena) e batom vermelho.
9 Arrumar os Legos sem uma pequena escavadeira que atravessa carros, blocos e animais da fazenda, tornando assim os legos ordenados nulos e sem efeito.
10) Zoneando na frente do computador sem um anjinho me lembrando que eu sou um pai distante, cagado e desinteressado.
ContudoHoje, depois de deixar meu filho na escola, minha filha e eu passamos a manhã no exterior, primavera, primavera gloriosa. Penso que os pais de crianças pequenas devem se alegrar mais do que a maioria quando a neve derrete, e foram capazes de libertar nossos filhotes presos no inverno de volta à natureza.
Depois de uma tentativa abortada de matar alguns amores-perfeitos (nunca morrer na frente de um presente de hoje é convidar anos de massacre floral), peguei um jacinto de upro desenraizado da minha filha e conduzi o matador de flores a um local seguro e estéril. Você ganha menina. Faça comigo o que quiser.
Passamos a próxima hora sem fazer absolutamente nada. Eu relaxei na grama, tomando banho de sol, o tipo de brilho que atravessa o frio de abril para aquecê-lo durante todo o tempo, o tipo de luz do sol que envolve você em seus raios e faz você pensar em tirar o suéter (sem realmente precisando). Minha filha voltou para o meu colo (acho sua atitude proprietária em relação ao meu corpo ridiculamente cativante, como se eu fosse sua própria cadeira dobrável portátil), e observamos os pássaros e os carros intermitentes. Passamos os dedos pela grama e encontramos pinhas, galhos e pedras espinhosas. Além do ocasional grunhido interrogatório da minha filha e minhas explicações subseqüentes (“corvo”, “esquilo”, “caminhão vermelho), ficamos em silêncio.
A doçura do bebê da minha filha se misturou à manhã de primavera. Suas ondas marrons finas, sua capacidade de aconchegar o coração, sua pele aveludada, sua voz de passarinho. Ela é uma segunda filha e percebi com uma pontada o pouco tempo que passei sozinha com ela ao longo de seus 22 meses de vida. Enrolei meu braço em volta do seu corpo pequeno e macio, e não me arrependi por um segundo por não estar olhando com olhos vidrados para a seção de venda de malhas e camisetas da J.Crew, debatendo entre a papoula ou a blusa de cor cinza-areia.
